Levantou-se rapidamente, quase com raiva, tinha que encontrar uma solução, não podia ficar eternamente à espera .
Dez meses, trezentos dias, quatrocentos e trinta e dois mil minutos de dedicação diária, de noites sem dormir, e ele desaparecia assim, sem avisar, sem lhe deixar ao menos uma mensagem.
Foi à gaveta do cómoda, procurou a pequena arma entre as roupas macias, e guardou-a no bolso da gabardina.
Sufocava cada vez que olhava para aquele lugar agora escuro, sem vida.
Desceu apressadamente as escadas, e saiu de casa sem olhar para trás.
Chovia dolorosamente, e a argila vermelha das arribas escarpadas esvaíam-se como sangue.
O ar estava quente e impregnado dos fortes odores daquela inesperada chuva de verão.
Caminhou até à praia, até o mar lhe lamber as pernas cansadas e doridas.
As ondas explodiam na areia espalhando espuma e búzios para de seguida os levar de novo.
Sentou-se, fechou os olhos, e deixou que aquela melodia a acalmasse.
Sabia que tinha chegado o momento, não podia continuar a viver naquela agonia, tinha que tomar um decisão.
Correu para em casa, abriu a porta, subiu as escadas , e ...
A poesia nasce na alma do poeta, transforma-se em palavras que suavemente vão pousar na folha branca de papel, transformando-a suavemente num mundo de sentimentos, que vão tocar e encantar o coração de quem vai ler.
Pra mim, poesia é ver os olhinhos de uma criança brilhando de alegria ao ver a vovó, ainda que de longe, é imaginar os sorrisos que estão por trás das máscaras...
Para mim, Poesia, talvez seja respirar a cada dia. A cada passo, a cada esquina, poderá deparar-se-nos estado de emoção, num qualquer pensamento, um olhar ou uma afeição. Por isso, uma certeza: - Não sei o que é a Poesia!
